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Hay alguien ahi?

Las cinco del Viernes

Macondo era entonces un aldea de veinte casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban
por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos.

Me suena a literatura suramericana, pero no se el autor, el titulo puede contener"Macondo"??

2) Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro. Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico,
rozándolas apenas, las forecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente "¿...?", y viene a mi con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no
sé qué cascabeleo ideal...

!Ay, el amigo Platero! Cuando me lo hicieron leer de niña, lo odiaba, no sabía que pintaba todo el dia un tio con un burro. De mayor hice una lectura comprensiva y mi idea sobre el libro cambió.

3)Podéis imaginar entonces mi sorpresa cuando, al despuntar el día, me despertó una extraña vocecita que decía:
- Por favor... dibújame un cordero.
- ¿Qué?
- Dibújame un cordero.
Me levanté de un salto como su hubiera sido alcanzado por un rayo. Me restregué los ojos. Miré detenidamente.
Y vi un niño, realmente extraordinario, que me observaba gravemente.

¿Pero quien tiene estos gustos tan de mi gusto? El pequeño principe.

4) ¿Qué veo? ¿Una copa apretada en la mano de mi fiel amo?
¡El veneno, por lo visto, ha sido la causa de su prematuro fin!...¡Oh ingrato! ¿Todo lo apuraste, sin dejar una gota amiga que me ayude a seguirte! ¡Besaré tus labios!... ¡Quizá quede en ellos un resto de ponzoña para hacerme morir con un beso reconfortante. (besándole) ¡Tus labios están calientes todavía!

Esto es una tragedia, no hay más que verlo.Quizá Romeo y Julieta.Creo que es el momento en que Julieta cree que Romeo se ha envenenado, cuando solo era una pócima para dormir profundamente.

5) Tenía en su casa una ama que pasaba de los cuarenta, y una sobrina que no legaba a los veinte, y un mozo de campo y plaza, que así ensillaba el rocín como tomaba la podadera. Frisaba la edad de nuestro hidalgo con los cincuenta años, era de comprensión recia, seco de carnes, enjuto de rostro, gran madrugador y amigo de la caza.

Nuestro hidalgo no es otro que Don Quijote.
Buena selección,de verdad.
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7 comentarios

Juanra -

Lo mismo digo, que tal va todo? Un abrazo.

Raquel -

Cordelia, hija..., dónde estás..?? Es primavera, tú no vas a renacer..?
Te mando muchos besos...

juglar103 -

Pues si no lo has leido te recomiendo encarecidamente que leas Cien años de soledad. Es un lujo de libro.
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willy -

Joe mamá,cada vez me cuesta mas llegar a tu blog.Cuando llegues del Caribe con el Negro tendrás que retomar esto con mas fuerza,no?

allí comprendí que al lugar dónde has sido feliz, no debieras tratar de volver... -

...

Cordelia -

No, de verdad, es que no me gusta ese tipo de literatura.Me suena, pero nada más.

Roloj -

El primer aprtado es de Cien Años de soledad ( no sé si de verdad no sabías qué era o era una ironía)
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